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公元三〇三六年，秋。草原深处，一个叫乌兰巴根的年轻人，骑着一匹瘦马，走了七天七夜，来到了雁门关。他是来找人的。找谁？他不知道。他只知道自己姓什么——他姓“狼”。不是汉人的“郎”，是草原上狼的“狼”。他的族人，都姓这个。乌兰巴根是“狼”姓的最后一支了。这个姓，传了一千多年，传到他这一代，只剩下十几个人。
他爷爷临死前，拉着他的手，说：“巴根，你往南走。南边有个人，我们家的祖先，欠他一个人情。欠了一千多年了，你去还。”乌兰巴根问：“欠了谁？还什么？”爷爷说：“不知道。反正欠了。你去了，就知道了。”说完，爷爷闭上了眼睛。
乌兰巴根把爷爷埋在了草原上最高的那座山上，头朝南，脚朝北。他不明白为什么头要朝南，但他照做了。因为爷爷说的，不会错。爷爷这辈子，没骗过他。
他骑着那匹瘦马，走了七天七夜，到了雁门关。他不懂汉话，不会说，也听不懂。但他会写一个字——“狼”。爷爷教他的。爷爷说，这个字，是我们家的姓。你写出来，南边的人，就认识你。
乌兰巴根站在雁门关的城门口，从怀里掏出一张皱巴巴的纸，上面歪歪扭扭地写着一个“狼”字。他把纸举在胸前，看着来来往往的人，不说话。没有人理他。有人看了一眼，走了。有人看了一眼，笑了。有人看了一眼，摇了摇头。没有人停下来。
乌兰巴根举了一天。太阳升起来，又落下去。他的手酸了，腿麻了，肚子饿了。他没有放下那张纸。
第二天，他又来了。还是那个位置，还是那张纸，还是那个“狼”字。第三天，第四天，第五天。连着一个星期。
第七天，一个老人停下了脚步。老人七十多岁，头发白了，背也驼了，但眼睛很亮。他看了看那张纸，又看了看乌兰巴根，用生硬的胡语问：“你姓狼？”乌兰巴根听懂了“狼”这个字，拼命点头。老人又问：“你来做什么？”乌兰巴根不会说汉话，他张了张嘴，挤出几个不连贯的词：“爷爷……欠……还。”
老人沉默了一会儿，然后拉住乌兰巴根的手，说：“跟我走。”
老人叫陈远山。他是陈家的第十八代后人，一个考古学家。他听说过狼主的故事，也读过狼主的信。他一直在想，狼主的后人，还在吗？一千多年了，草原上的部落换了又换，狼主的部族，也许早就散了，也许改了姓，也许消失了。但今天，一个姓“狼”的年轻人，站在他面前。他不敢信，但他愿意信。
陈远山把乌兰巴根带到了自己的家里。家就在雁门关外，那片荞麦地旁边。院子里的柿子树，还是那棵，从老树压条繁殖的第几十代苗，已经记不清了。乌兰巴根站在院子里，看着那棵柿子树，看了很久。他不认识柿子树，草原上没有。但他觉得这棵树好看。枝干苍劲，叶子墨绿，红彤彤的果子挂在枝头，像一盏盏小灯笼。
陈远山给他煮了一碗荞麦面。乌兰巴根不会用筷子，用手抓。面条烫，他烫得直甩手，但舍不得吐出来。他嚼了几下，眼睛亮了。他又抓了一把，塞进嘴里，嚼着嚼着，眼泪就下来了。陈远山问他：“好吃吗？”乌兰巴根听不懂，但他看懂了老人的眼神。他点了点头，用力点头。
陈远山又给他摘了一个柿子。乌兰巴根接过来，咬了一口，皱起了眉头——涩。陈远山说：“再嚼。”乌兰巴根又嚼了几下，眉头慢慢舒展开了。他嚼了很久，咽下去，笑了。涩完是甜的。草原上没有这种味道。
那天晚上，乌兰巴根住在陈远山家里。他不会说汉话，陈远山也不会说胡语。两个人比手画脚，连蒙带猜，居然也能交流。陈远山指着自己，说：“陈。”乌兰巴根指了指自己，说：“狼。”陈远山指了指远处的荞麦地，说：“荞麦。”乌兰巴根跟着学：“荞——麦。”发音不准，像“瞧买”。陈远山笑了，点了点头。
第二天，陈远山带着乌兰巴根去了狼主的墓。墓在草原深处，离雁门关很远，骑马要三天。陈远山老了，骑不动马了，他开着车，拉着乌兰巴根，在草原上颠簸了三天，找到了那座墓。墓不大，规制简陋，但保存完好。陈远山指着墓前的石碑，说：“你的祖先。”乌兰巴根听不懂，但他看懂了。他跪下来，磕了三个头。额头磕在石板上，咚咚响。
陈远山从车里取出那捧荞麦花，放在墓前。乌兰巴根看着那捧粉白色的花，忽然想起爷爷说过的话——“南边有个人，我们家的祖先，欠他一个人情。”他明白了。那个人情，不是钱，不是物，是信。那十几封信，他的祖先保存了一辈子，带进了坟墓。但信的另一种——信任，还留在他心里。
乌兰巴根在雁门关住了半年。他学会了说汉话，虽然说得不好，磕磕巴巴，但能交流了。他学会了用筷子，虽然用得别扭，但能夹起面条了。他学会了种荞麦，虽然种得不好，稀稀拉拉的，但陈远山说：“没关系，明年就会了。”
乌兰巴根最喜欢干的活，不是种荞麦，是摘柿子。他爬到树上，摘最红的，自己不吃，拿给陈远山。陈远山说：“你自己吃。”他摇摇头，举着柿子，非要陈远山吃。陈远山咬了一口，涩完是甜的。乌兰巴根看着他的表情，笑了。那笑容，像一个孩子。不，他就是一个孩子。他才二十三岁。
一年后，乌兰巴根要回草原了。他爷爷托梦给他，让他回去。他说，草原上的羊没人管，草没人割，帐篷没人修。他得回去。
陈远山没有留他。他给乌兰巴根装了一袋荞麦种子，一兜柿子，一封信。信上写着：“狼主的后人，你回去以后，好好放羊，好好种荞麦。你种的荞麦，和老祖宗种的，是一样的。你尝过那个味道，涩完是甜的。”乌兰巴根收下种子，收下柿子，收下信。他不会看汉字，但他知道信上写了什么——信任。
他翻身上马，拨转马头。走了几步，忽然勒住马，回头看着陈远山。他用生硬的汉话说：“陈……爷爷……我……明年……来。”陈远山点了点头，说：“柿子给你留着。”
乌兰巴根走了。马蹄扬起尘土，遮住了他的背影。陈远山站在门口，看着那渐渐远去的烟尘，站了很久。
第二年秋天，乌兰巴根真的来了。他骑着一匹更壮的马，带着一袋子草原上的奶酪，送给陈远山。他说：“陈爷爷，奶酪，好吃。你尝尝。”陈远山尝了一口，酸，腥，不好吃。但他点了点头，说：“好吃。”乌兰巴根笑了。
他又去摘柿子，爬到树上，摘了满满一筐。他自己不吃，拿给陈远山。陈远山咬了一口，涩完是甜的。乌兰巴根看着他的表情，笑了。那笑容，比去年更舒展了。因为他的汉话，比去年更好了。他说：“陈爷爷，我今年学会了一个词——朋友。”
陈远山愣了一下，然后笑了，笑得眼泪都出来了。他握住乌兰巴根的手，说：“对，朋友。”
乌兰巴根每年秋天都来。来了，就住几天。帮他摘柿子，帮他收荞麦，帮他修房子。走的时候，陈远山给他装一袋荞麦种子，一兜柿子，一封信。信的内容每年都不一样，但结尾永远是一句话：“明年见。”
乌兰巴根五十岁那年，陈远山九十了。他躺在床上，动不了，但耳朵还好使。乌兰巴根坐在床边，握着他的手。他不会说安慰的话，只会说：“陈爷爷，柿子红了。”陈远山笑了，说：“替我摘一个。”乌兰巴根跑到院子里，摘了一个最红的柿子，拿回来，喂给陈远山。陈远山咬了一口，嚼了很久。涩完是甜的。
“巴根，”他轻声说，“明年……可能见不到了。”
乌兰巴根的眼泪一下子涌了出来。他张了张嘴，想说“不会的”，但他说不出口。他知道，会的。人都会老，都会死。陈爷爷会，他也会。但他的儿子不会，孙子不会。他们还会每年秋天来，摘柿子，收荞麦，吃面。
乌兰巴根把陈远山埋在了荞麦地旁边，和陈远、穆桂英的墓隔了不到一里地。他在墓前立了一块碑，碑上用汉字写着：“陈远山之墓。”下面还有一行小字，是他让人刻的：“种荞麦的人的子孙。”
他跪在墓前，磕了三个头。额头磕在石板上，咚咚响。
“陈爷爷，”他说，“明年，我还来。”
风吹过来，荞麦花在风中摇曳。